Os três contos mordazes e surpreendentes que compõem este volume bem poderiam ser capítulos de um ???romance autobiográfico???. Narram uma vida insignificante na qual nem mesmo os sonhos são audaciosos, mas apenas mesquinhos, ???convencionais e surrealistas. Nenhum Mondrian, nem um único Malevitch???, como afirma o narrador. Não surpreende, portanto, que o leitor se depare sobretudo com ???fatos voláteis, inconsequentes???, vazados em um estilo pernóstico e rebuscado que parece querer disfarçar a banalidade de sua ???rala biografia???, que não é ???nenhuma Recherche esnobe, recheada de madeleines alucinógenas. Até onde consiga enxergar, não perdi tempo algum, como iria eu procurá-lo? Onde? Quando????. Aí reside a comicidade do livro, que tem uma ironia ácida à moda de Machado de Assis e de Eça de Queiroz.
O que de fato o narrador parece apreciar são ???os dias iguais, repetitivos, sobejamente vazios, a conversa fiada infinita, as desavenças e ódios súbitos, os pequenos êxtases e desvarios que caracterizam a rotina. Em resumo, a gloriosa pertença à História Universal da Esquina, que dispensa as idiotas placas comemorativas???. Ele sabe que ???o leitor escrupuloso, exasperado, que chegou até aqui, terá notado minha estima pela discriminação compulsiva das horas e dos dias???. Talvez isso seja o resultado dos ???rigores da aposentadoria??? e do ???trabalho insano de não fazer nada com método e afinco???.
Porém, nada parece constranger o narrador, que segue relatando os acontecimentos de sua vida, mesmo sabendo que ???uma vida não se conta, uma vida não conta. E vice-versa???.
Decididamente, esse narrador blasé não é nenhum herói, como Ulisses, nome de um de seus gatos. Ainda assim ele se envolve em uma guerra contra o mundo que, com sua ???presença exorbitante???, ???invade nossa privacidade, nosso íntimo???. Fosse ele ???um frívolo, um volúvel de saídas fáceis, a solução por si mesma se impunha: iria para a Bahia???; mas nosso Ulisses às avessas não sai do lugar. Ele está mais para Estragon e Vladimir de Beckett, do que para Leopold Bloom, de James Joyce. Ou melhor, é parente do homem sem qualidades de Robert Musil.

Dirce Waltrick do Amarante